Флёра, затаив дыхание, разглядывает найденный карабин. Его пальцы дрожат, когда он счищает грязь со ствола, ощущая холод металла сквозь тонкую ткань рубахи. Вокруг — молчаливые свидетельства недавнего боя: искорёженные каски, пулемётные ленты, впившиеся в землю словно змеи. Каждый шаг по этому месту напоминает ему, что война не выбирает, кого забрать, а кого оставить.
Сжимая потёртый приклад, мальчик твёрдо решает идти в лес. Там, среди вековых сосен, прячутся партизаны — последняя надежда для тех, кто остался без дома. Флёра представляет, как вручит оружие командиру, и этот образ придаёт ему сил. Он осторожно пробирается через заросли, каждый шорох заставляя сердце биться чаще, но назад дороги нет.
